Будни битв за территорию

[Fox-witch 115]

Сегодня день и важный час, на битву приходи тотчас!
 

Поэтому Морус и шёл... ну не то чтобы шёл, скорее плёлся, и не так быстро, но и оставалось недалеко. Скорее типичное движение на постылое место его работы... при этом входя в стан, чернокнижник ощущал нависшее разгильдяйство в лагере, ведь время ещё есть.

 

Не обращая внимания на что-либо, он лишь идёт прямо к грубо сколоченному столу, за которым сидели: читающий журнальчики шаман, прикуривающий от огненного тотема охотник и валяющийся на столе некромант со сложенными на груди руками, то ли притворяясь мёртвым, то ли философствуя о бытие. Морус так же заметил, что на тотеме грелся чайник...

 

- Говорила же мама идти в колледж на шаманизм... нет же ж, попёрся за высшим образованием...

 

Морус садится на шатающийся стул...

 

- Что за инсталляция?

 

Ему отвечает сам автор, чей голос шёл вровень общей атмосфере.

 

- Мгновение падения вниз, в извечном круге одно и того же...

 

- Да ладно тебе... может сегодня случится чудо.

 

Его перебивает охотник, что наконец-то расправился с огнём и теперь потягивал экологически чистый и полезный дым, получаемый из священный листьев высшего сорта, что собирается заботливыми друидами Мелвендила. Чтобы заказать доставку духом воды, обратитесь по номеру ***.

 

Это не реклама

 

- Вот сейчас протрубят горны и как пойдут полчища легионеров и хранителей друг на друга... хотя, кого я обманываю.

 

Мимо них проносится упряжка из адских гончих... заклинатель разбрасывал листовки с призывом на битву, вновь заходя на новый круг.

 

Или идти на курс призыва... хоть не на своих ногах ходил бы

 

Посещает шальная мысль чернокнижника, которая сразу уходит восвояси... неожиданно начинается битва, и лишь шаман всё так же индифферентен ко всему, просто переворачивая на новую страницу. Телепортации, сферы... ужас или иными словами, как обычно. Кто-то сражается, кто-то лежит, стоит... болтает.

 

Морус замечает, как к ним плетётся Люмос, ведь его движения ограничивал плащ, к которому прицепился кто-то... жрец просто отцепляет тряпку, махнув рукой, и садится за их стол.

 

- Опять?

 

- Двадцать пять...

 

Люмос подпирает щёку рукой, скучающе оглядывая поле боя, иногда ударяя скипетром о землю. Слышится свист чайника... шаман отрывается от чтения, снимая посуду и разливая в чашки напиток, одну из них вкладывая в руки некроманта и лишь говоря:

 

- За встречу.

 

Ему вторит гул остальных сидящих.

 

- За встречу.

 

Единственное, что не теряет своей актуальности...